Libre comme l'air, c'est la sensation qu'il ressent le plus quand il se décide à s'y mettre. Le dessin était un moyen de décompresser en rentrant de l'école, quand la discorde se faisait trop pesante, les cris étaient remplacés par d'innombrables couleurs. Il n'était pas un artiste né, ce qu'il faisait c'était pour s'évader, le brun n'en avait que faire du résultat final. Il aimait montrer ce qu'il faisait, à sa mère et à sa sœur pour leur remettre un peu de baume au cœur, mais le paternel a toujours trouvé ça ridicule, quand elles ont disparu toutes les deux, ça ne l'aidait plus à sourire, alors il a arrêté.
Puis Faye est revenue dans sa vie, il s'est dit qu'il y avait peut-être un espoir pour que tout redevienne un peu comme avant. Ça l'a pris d'un coup, la journée était vide de toute obligations, son esprit rempli d'idées scabreuses. Il n'a pas perdu de temps quand le soleil s'est levé et l'a forcé à se lever, quelques bombes de peinture usagées sont jetées à l'arrache dans un sac à dos. Le brun attrape son skateboard, glisse la lanière du sac sur ses épaules et après avoir quelques papouilles offertes à Toast, il dévale les marches pour sortir de son immeuble.

Les rues sont évidemment désertes, la ville du péché n'a rien à envier à ses sœurs quand le jour est levé, elle vit la nuit, comme le brun. Il ne voulait pas s'enquiquiner des détails, avoir affaire avec les forces de l'ordre quand il y a déjà gagné quelque chose, pourquoi pas, mais il ne compte pas se faire choper bénévolement. Alors ça l'arrange de voir qu'il n'y a pas âme qui vive dans ce secteur. Il traîne doucement, prend son temps pour observer les alentours, trouver le coin le plus discret pour se libérer d'un poids.
Une fois qu’il s’est décidé, il rentre dans la ruelle, toujours sur sa planche à roulette, il s’amuse déjà, peint des vagues sur le mur en arrivant jusqu’au spot qu’il a choisi. Comme à son habitude, il n’a pas de modèle en tête, pas d’idée particulière à retranscrire sur le moment, il se laisse porter par le vent, par ce que guide les couleurs et les pensées. Il ne l’entend pas arriver de prime abord, trop concentré sur ce qu’il était en train d’aborder sur la surface rugueuse. Le premier jet est tracé, donne déjà l’ombre d’un calamar sortant à peine de l’océan, quelques tentacules s’articulent dans la marée, s'accrochent à un navire adjacent. Puis finalement, son attention est attirée par le bruit du matériel qui sort de son sac, la sensation désagréable d’avoir quelqu’un qui l’observe par-dessus son épaule. Il soupire doucement, relève les yeux vers sa camarade  – pas si mal que ça  – qui l'observe depuis quelques minutes peut-être.

— Moi qui pensait que les rues étaient vides, pris en flag.

Il remarque la peinture sur laquelle elle œuvre de son côté, n'aperçoit cependant pas sur quoi elle est en train de travailler. Son sourcil s'arque dans la direction de la jeune femme, le brun la détaille une seconde du regard, se rend bien vite compte qu'elle n'a pas l'air plus contraignante que ça, même si elle l'expose un peu plus.

— Tu fais ça pourquoi, toi ?

La demande paraît idiote, le genre qu'on pose à quelqu'un après avoir discuté plusieurs minutes de ce sujet, quand on connaît déjà les basiques d'une personne. Le Britannique n'a pas le temps pour ça, ne s'embarrasse pas de la bienséance ; ça prend trop de temps, ça rend pas les conversations pertinentes. Tourner autour du pot ne sert à rien, le vif du sujet est toujours la partie la plus intéressante. Pourquoi attendre ?

Faut savoir s’en foutre quand sa vie est foutue. Le brun n’en a jamais vraiment eu quelque chose à faire de l’art, toujours plus intéressé par le contact humain, sans vouloir devenir trop proche. Les premières rencontres, quand on découvre la personne, c’est sympa, la suite, ça devient pesant, il laisse ça aux autres. Ça l’intéresse un peu de savoir pourquoi elle fait ça, si elle aime vraiment ça ou si comme lui, il ne s’agit que d’un moyen parmi tant d’autres de se défouler. Léo n’est pas un enfant de chœur, habitué à combler son corps par de l’adrénaline, aujourd’hui est un des rares moments où il calme le jeu, ralentit la tempête.
Elle le dévisagea quelques secondes, il n’en dit rien, ne peut pas lui jeter la pierre alors qu’il s’affairait à pareil plus tôt. La question paraît étrange, brutale, alors qu’ils ne se connaissent pas du tout ; trêve de mondanité, il se moque bien de son nom, mais ce qu’elle fait ici est plus important. La jeune femme lui répond qu’elle fait probablement ça pour les mêmes raisons que le brun, mais il n’y croit pas. Non, il n’est pas familier avec l’art, pourtant il sait reconnaître la différence entre ce qui est fait dans la rue et ce qui est retranscrit sur le papier. Non, ça n’a pas la même valeur, ça ne veut pas dire la même chose. Son regard se fait plus doux alors qu’elle se rapproche de la scène, délaisse son propre matériel pour venir peindre sur la toile du brun. Il ne comprend pas tout à fait, mais ça l’amuse. Qu’importe ce qu’il dessine, il ne fait ça que pour se défouler.

Sa camarade lui demande de montrer pourquoi il fait ça lui, un petit sourire naît aux lèvres du Britannique. Il s’applique à continuer son œuvre, la laisse travailler sur son côté de la mini fresque. Ça l’amuse d’imaginer ce à quoi cela pourrait bien ressembler à la fin, mais pour l’heure, il ne sait pas réellement comment lui montrer.

— Ça faisait longtemps que j’avais pas fait ça.

Les vagues se font un peu plus fines au fur et à mesure qu’il les travaille avec sa bombe, les tentacules elles deviennent de plus en plus menaçantes, il y ajoute des épines, celles de la rose avec laquelle pour la seconde fois il a fauté. Il préfère laisser le sort de l’embarcation à sa partenaire, qu’importe ce qu’elle en fera, il apprécie le mélange des deux arts.

— Ça me vide la tête, c’est comme quand j’étais gamin. Il jette un léger coup d’oeil à la jeune femme sans quitter son ouvrage. T’as pas vraiment répondu à la question que je t’ai posée. C’est quoi ton truc ?