La guerre de ressources, tu ne l’as que très brièvement connue. Née à Jérusalem, il n’a cependant pas fallu longtemps pour que tes parents se décident à vous amener loin de là. Loin de la violence. Loin de ces armes qui étaient prises pour tenter de préserver un semblant de vie décente. Tu devais avoir à peu près cinq ou six ans lorsque tu as quitté le sol du Moyen-Orient pour arriver en Amérique du Nord, quittant ainsi la chaleur étouffante du désert pour atterrir ailleurs. Là où tu ne parlais pas la langue.

Dans ce bidonville où les moins fortunés se retrouvaient à vivre. Deux ou trois familles dans une maison assez grande pour en accueillir le quart, mais qui devaient s’en contenter pour ne pas se retrouver à la rue. Ton enfance n’a donc pas été idéale, certes loin de la guerre mais pas loin de la misère, étrangère dans ce pays dont tu ne connaissais rien. Tu t’exprimais d’un anglais cassé, les mots difficiles, les expressions plus encore, il t’a fallu plusieurs années pour parvenir à maîtriser la langue. N’ayant jamais vraiment été à l’école, c’était encore le cas ici, apprenant seulement ce que les enfants et adolescents plus vieux daignaient t’enseigner et tentant de combler ici et là avec ces quelques bouquins sur lesquels tu as pu mettre la main.

Tu as toujours été débrouillarde. Capable de te démerder seule. Après tout, tu as souvent été livrée à toi-même, et ce, malgré les efforts faits par tes parents pour vous élever, tes soeurs et toi. Une soeur aînée, qui a un peu plus eu conscience que toi de ce que vous avez laissé derrière vous, au Moyen-Orient. De la guerre que vous avez fuit. Et une soeur cadette, celle-ci trop jeune pour garder quelconque souvenir du désert. De la chaleur.

De la soif.
De la famine.

Débrouillarde, donc. Tu as beaucoup appris en autodidacte. Pas les mathématiques et encore moins l’art des lettres, mais le fonctionnement du monde. L’argent. La puissance qu’il était possible d’obtenir, le pouvoir atteignable, avec seulement un peu plus d’argent. À peine l’adolescente atteinte que tu as cherché à en obtenir plus, de l’argent.

Petite. Pas très grande. Un foulard autour du visage. Tu étais discrète. Vive. Agile. Et à chercher, tu as fini par trouver des façons de te faire de l’argent facile. Facile, ça, c’était à tes yeux. De la livraison de colis, qu’ils t’ont dit. Des petits colis. Des petites boîtes. Parfois des sachets. Des enveloppes un peu épaisses. Que tu devais amener d’un point A à un point B. Tout simplement, qu’ils t’ont dit. Rien de très compliqué, que tu as constaté. Il te suffisait de faire attention, lorsque tu quittais les rues mal famées des quartiers pauvres pour retrouver celles un peu plus fréquentées des beaux quartiers.

Car c’était eux, tes clients.
Ceux qui vivaient dans ces beaux quartiers.

Tu as donc commencé à faire de l’argent. Un peu, au début. Puis un peu plus, lorsque tu as commencé à prendre plus de risques. Plus encore sur un coup de chance, un pari qui s’est bien passé pour toi. Quelques dollars lancés avec l’espoir de plus pour finalement obtenir largement plus que ce que tu aurais pu envisager. Tu as vu les zéros se succéder, tu as compté plus d’argent que tu n’en as jamais détenu par le passé et tu t’es dit que ça, c’était facile. Qu’il suffisait de bien miser. De bien jouer, aussi, lorsque tu t’es mise aux cartes.

D’avoir un peu de chance.

Et de la chance, tu en as eu, pendant un temps. Des petits gains ici et là. Des mains qui n’auraient pas dû l’emporter mais qui s’en sortaient tout de même victorieuses, autour d’une table où les cartes étaient déposées. Tu as appris à mentir, avec ces cartes entre les mains. À prétendre. À ce qu’ils ne puissent pas lire dans ton jeu. Et vraiment, pendant un temps, ça a fonctionné. Tu as laissé tomber les livraisons et pourtant, tu t’en sortais mieux qu’avant. Pour moins de risque. En t’amusant plus, même, que tu oserais dire. Car tu y as pris goût, aux jeux.

Tu y as pris goût, aux victoires.
Tu y as pris goût, jusqu’aux problèmes.

Tu étais jeune. Jeune et un peu conne même, que tu dirais, si tu étais parfaitement honnête avec toi-même. À peine majeur et née d’une famille terriblement pauvre, tu n’as jamais vraiment appris la valeur de l’argent. N’as jamais vraiment appris à comment le gérer de façon responsable. Alors tu l’as dépensé, cet argent. Tu as beaucoup dépensé. Pour tout, pour rien. Pour des cadeaux ici et là à ta famille. Pour des plus beaux vêtements.

Tu as dépensé.
Et tu as continué de jouer.

Jusqu’à ne plus rien avoir.

Une erreur de calcul qui t’a fait perdre beaucoup. Pas tout, mais beaucoup. Alors tu as retenté, dans l’espoir de remplacer ce qui a été perdu. Et tu as perdu. Encore. Et encore. À chaque tentative, toujours un peu plus bas. À chaque tentative, les zéros qui s’effaçaient, jusqu’à ce qu’il ne te reste que ça, un zéro. Tu aurais pu t’arrêter là. Chercher ailleurs. Chercher un vrai travail, par exemple. Ou retourner à l’ancien travail qui rapportait pas trop mal. Ou n’importe quoi, finalement. Or, ce n’est pas ce que tu as fait. Tu t’es tournée vers tes anciens contacts, certes, mais pas pour qu’ils te filent du taff. Non. Tu leur as demandé de l’argent. D’abord juste un peu.

Et tu l’as perdu, cet argent.
Alors tu as demandé plus.

Jusqu’à demander trop.

Tu as fait beaucoup de promesses. Encore une semaine, que tu leur disais. Promis, l’argent arrive bientôt. Puis après les promesses, tu as supplié. Tu as supplié, lorsqu’ils ont commencé à répondre avec des menaces. Tu as plaidé ta cause, les genoux au sol et des larmes plein les yeux. Juste encore un peu de temps. Le temps que les choses se replacent. Que tu parviennes à l’emporter. Juste une fois. Il te suffisait de juste une fois, lors de ces paris risqués. De ces partis que nul ne gagne.

Juste une fois et ce serait bon.

Ils ont fini par cesser de menacer. De cesser de venir te voir. Ils t’ont laissé tranquille. Et toi, tu as naïvement cru que c’était fini. Qu’ils avaient accepté tes trop nombreuses demandes. Qu’ils avaient accepté de te laisser pour la énième fois un peu plus de temps. Juste assez longtemps pour gagner, que tu leur as dit. Alors qu’assez longtemps, tu leur demandais depuis des mois déjà.

Et que ça avait duré assez longtemps. Trop à leur goût. Et là où tu croyais qu’ils t’avaient laissé tranquille, eux se sont contentés de te laisser espérer. Que tu retrouves un semblant de calme d’esprit. Que tu sois presque sereine. Car sereine, tu l’étais, lorsque tu as ouvert la porte de cette misérable maison occupée par toi-même ainsi que tes parents et ta soeur cadette. Cette maison misérable dans laquelle tu as grandi. Dans laquelle que vous viviez, tous ensembles. Dans laquelle ils gisaient désormais sans vie, balles logées dans leur crâne tandis que du sang avait tâché le papier peint.

La suite ? La suite est encore aujourd’hui assez floue dans ton esprit. Tu te souviens des larmes. Tu te souviens du mal de gorge tant tu as hurlé. Tu te souviens des corps sans vie. Te souviens du sang. Des expressions terrifiées, sur leur visage. Tu te souviens avoir pris la fuite, embarquant avec toi tout ce qui pouvait rentrer dans un petit sac. Quelques vêtements à peine. De quoi survivre quelques jours, ne sachant pas vraiment où est-ce que tu allais t’arrêter. Et tu es partie. Tu es partie sans un regard vers l’arrière. Tu es partie en ne sachant pas où aller, la peur aux tripes et l’estomac retourné. Tu es partie, trop terrifiée pour être accablée par la tristesse.

Tu aurais tout le temps de les pleurer plus tard.
Lorsque toi-même tu seras en sécurité.

Tu as fuis, donc. Tu as pris le premier bus qui passait par là, direction le sud du continent.

C’est là-bas que tu as refait ta vie. Las Vegas. Loin de là d’où tu venais. Loin de cette maison que tu as laissé derrière toi. De ces criminels à qui tu as emprunté trop d’argent. C’est là-bas que tu as retrouvé une certaine tranquillité d’esprit, parvenant à faire changer ton nom alors que, malgré tes erreurs de jeunesse, ton dossier criminel apparaissait, lui, comme encore parfaitement vierge. Tu as trouvé du travail, là-bas. Qui ne payait, certes, pas très bien, mais qui était légal et ne te demandait pas de retirer tous tes vêtements. Et c’est grace à ce travail, au sein d’une petite boutique tenue par une gentille femme tenant mordicus à faire comme avant, que tu as pu payer tes études.

D’abord pour rattraper tout ce que tu n’as pas appris. Puis, pour étudier en psychologie. Enfouissant au plus profond de ton esprit tout ce que tu as laissé derrière toi, tu t’es engourdie dans le travail et les études, avec cette supposée volonté de vouloir faire le bien. De vouloir aider les autres. De pouvoir accompagner ceux en difficulté. Ceux ayant besoin de support. Car face à l’horreur que peut être le monde aujourd’hui, tu t’es dit qu’il vaut mieux ne pas être complètement livré à soi-même.

Tu te dis que si quelqu’un t’avait accompagné, peut-être que tu n’en serais pas arrivée là.

Peut-être qu’eux seraient encore en vie.

Et c’est là où tu en es aujourd’hui. Andrea Reed, psychologue ayant son petit cabinet dans un grand bâtiment de Lumopolis. Une jeune femme comme il y en a d’autres. Une jeune femme tranquille. Le genre de jeune femme qui prend son café le matin en relisant des dossiers pour se préparer à sa journée qu’elle dédit à ses patients. Le genre de jeune femme qui termine sa journée avec le sourire et qui se prend un bon repas devant la télévision avant de profiter d’une bonne nuit de semaine.

Ou, enfin.
C’est là où tu prétends en être aujourd’hui.

Car tu es une femme torturée par ton passé, aux nuits trop courtes et trop agitées. Une femme qui ne tient pas en place. Qui aime son travail, certes. Qui aime être là pour les autres, les écouter, les aiguiller, mais peut-être pas pour les bonnes raisons. Qui y trouvent une fascination presque dérangeante, finalement, dans leurs vices.

Dans ces vices qu’elle-même a enterrés.

L’envie de plus. D’une vie plus haute en couleur. L’envie de jouer. L’envie d’y goûter à nouveau, à l’adrénaline. À ton coeur qui débat. À l’euphorie qui coule dans tes veines. Celle que tu ressentais à chaque victoire. À chaque fois que plus d’argent débarquait dans ton compte. À ces sommes indécentes que tu brûlais avec la conviction qu’il en aurait toujours plus.

C’est ça ton vice à toi. Pour certains c’est la drogue. Pour d’autres le sexe. La violence.
Pour toi, c’est le jeu.

Et désormais ?
C’est d-vice.