Ils se sont rencontrés à Tokyo. C’était pas très dur : les deux seuls putains d’irish de tout le district. Au début, c’est sympa d’avoir quelqu’un avec qui parler sa langue maternelle. Et puis, ça fait toujours des amis en plus. Bientôt, ils sont inséparables, s’en rendent compte, et n’ont aucun plan pour que ça change. Alors, comme ils sont encore un peu vieille école, ils se marient en 2010. Vient un enfant en 2015. Sa mère est fan de théâtre, alors ils l’appellent Othello. Les japonais aussi, sont fans de ce prénom. Quatre ans plus tard, le jour de la Saint-Valentin, c’est la jeune Victoria qui pop !
Une enfance classique : famille heureuse, pas spécialement riches, mais loin d’être pauvres ! Et heureusement : Tokyo n’a jamais été tendre avec les plus démunis, et ne compte pas s’arranger sur ce point. Othello a bien vite trouvé un surnom à une jeune Vi  turbulente et pleine d’énergie : son érudit de frère l’appelle « Baalzébuth ». Un prince des enfers. Vraiment. Un amour, cet Othello.

D’efforts désespérés de la famille Strutt pour trouver une passion à Baal –l’école n’en est clairement pas une-, naît chez la petite un amour violent, passionnel et dangereux : la vitesse. Des tours et des tours de karting. Vient ensuite l’adolescence, et la jeune femme commence à emprunter la voiture d’Othello –une antiquité- pour aller drifter sur les pentes escarpées de la campagne nippone. Tout allait bien. Vraiment, c’était cool !



Sa mère est inconsolable. L’indemnité des assurances aurait été astronomique, s’ils couvraient les dommages de guerre. L’une se réfugie dans l’alcool, et l’autre marque sa peau. De lignes courbes et colorées. D’images toxiques et de schémas froids. De fleurs rouges comme le sang et de bêtes féroces comme sa rage.
Il faut trouver de l’argent.

C’était un soir comme un autre. Dans une des nombreuses cages à lapins enragés qui pullulent dans les bas-fonds de Tokyo, je sirotais un liquide qui projetait sur mon visage de suspects reflets irisés. Son parfum puissant m’empêchait de sentir les effluves devenues trop familières de sang et de sueur. Entre les sifflets, les cris et les claquements secs des impacts, je distingue, comme à mon habitude, une mélodie chère à mes oreilles. Le rugissement d’une panthère au pelage rose. Les vivas d’une foule galvanisée par son éclat. Le rire tonitruant d’une bête féroce lâchée dans son élément.

« -Alors, bleu-bite ! Je croyais que t’allais me faire manger mes dents ?! » Baal s’accroupit face à son adversaire qui remue faiblement au sol, un furieux sourire aux lèvres. Ses opales s’élèvent brièvement de sa victime pour me décocher un clin d’œil. Elle manque de me faire avaler de travers, et je lui réponds d’un doigt d’honneur. « -J’ai même pas eu besoin de mes augmentations pour te refaire le visage, merde ! La foule s’ennuie ! Allez relève-t- »

Le double coup de pied directement sur son menton fait décoller la rose ; et elle s’éclate au sol, puis de rire. Se redressant d’un bond, Vicky fait craquer son cou, et le public.
« -Amène-toi, ma mignonne ! », rugit-elle en écartant les bras. La barbare monte sa garde et montre les dents. « -Let’s dance, fucker. »

Comme à son habitude, Baal a joué avec sa bouffe pendant plusieurs rounds. A fait mine de se laisser battre. Puis, quand la côte est montée assez haut, le freluquet chromé de la tête aux pieds qu’elle affronte s’est fait démanteler en live. Elle évite un coup de poing, fait une clé de bras. L’amène au sol, et lorsque ses yeux passent de l’azur au violet, animés par le cocktail d’impulsions électriques et d’hormones de synthèse libérées par ses upgrades, fait chanter dans un craquement macabre les os de son adversaire. Lui luxe l’épaule, pour être sûr que ce bras ne servira plus. Quelques minutes plus tard, elle finit par lui briser le genou droit, alors que les hurlements de sa victime sont accompagnés d’une pluie de bière bon marché dans l’octogone.

Sortie de la douche, Baal allume instantanément son joint. Me lance un regard résigné et tendre, en poussant un « -T’es pas obligée de m’attendre, tu sais. » alors que j’approche la flamme de mon propre petit bâton d’herbe magique.
« -J’en ai toujours rien à péter, tu sais. », que je lui réponds dans un concert de fumée opaque. Elle arque un sourcil, s’approche de moi et me saisit le menton pour me rouler une espèce de patin intergalactique. Je frémis quand elle s’empare de ma gorge. Nos lèvres se séparent, alors qu’un râle m’échappe en sentant ses doigts entre mes cuisses. Baal s’en va ensuite, prenant un malin plaisir à étirer ma lèvre inférieure entre ses dents pendant qu’elle me laisse là, pas encore défoncée et ayant furieusement envie de l’être –dans tous les putain de sens. (du terme, aussi, oui.) Elle enfile en silence un short, et je ne peux m’empêcher de glisser, dans ma frustration, un « -Salope » directement via sa puce.
Et elle rigole ! La pute.

Les yeux de la rose reviennent à leur bleu naturel, maintenant qu’ils ne s’égarent plus dans les souvenirs enregistrés de Mikasa. Sous les pluies torrentielles de Cork, une Baal épuisée regarde en silence la stèle où sont inscrits les noms des trois autres Strutt. Une pierre tombale sale, dans les décombres de ce qui était avant une grande ville, désormais rendue à l’état de bidonville humide. Elle a vendu l’appartement. Plus rien ne la retenait au Japon. Pas Mikasa, pas Othello. Pas ses parents.
Encore moins les souvenirs.
« -Ironie du sort, Mikasa avait la même dégénérescence cérébrale que toi, maman. Et comme toi, elle s’est arrêtée avant d’oublier des choses qu’elle voulait garder à tout jamais. » Victoria rit tristement. « -Si t’avais vu l’armoire de puces mémorielles qu’elle se gardait… J’aurais presque préféré qu’elle se shoote à la mort sub’. Enfin. J’sais pas quand je pourrai repasser, à voir comment je ferais du fric à Lumopolis. Allez, ciao les nazes. »

Lumopolis… Lumopolis faisait beaucoup de fric. Les riches adoraient les combats et les courses clandestines. Alors, on joue. On gagne la voiture d’un gajo un peu trop confiant en ses capacités. On commence D-VICE, parce qu’un des bookmakers qu’on côtoie pense qu’on y ferait un malheur.

Et on y fait un malheur. Elle s’appelait Triss. Elle aimait son corps, elle aimait plaire, et elle aimait surtout qu’on aime son corps. Manque de bol, les watchers voulaient la voir dans de sales draps. Baal a tenté de l’aider. D’en parler. Parce que c’était incroyablement grave. Parce que si ce qui les excite, c’est regarder des putes se faire tabasser, faut les emmener se faire soigner.
C’est Baal, qui a eu besoin de soins. Quand la nettoyeuse en a fini avec elle, la rose sentait encore les aiguilles sous ses ongles. Les lames sur sa peau. L’eau qui lui envahit ses voies respiratoires. Et là, encore des enculés qui emmerdent une fille. Encore trois pélos qui se croient tout permis sous prétexte que c’est une femme légèrement vêtue.  Et en plus, ils s’appuient sur Grace, les bâtards. Fouillant dans sa poche, la rose fait retentir le klaxon de sa voiture grâce à sa clé. Les badauds se retournent, et Vicky leur adresse un sourire narquois.

« -D’habitude j’aurais une petite blague à vous dire, mais j’suis pas d’humeur. Barrez-vous de ma caisse avant que je vous démembre. »

Ils l’ont mal pris. ‘Sont pas rentrés chez eux en marchant, ça au moins c’est certain. Victoria crache un glaire rosâtre sur le trottoir, puis lance son regard tuméfié vers la belle.

« -Je t’emmène quelque part, Ohime-sama ? »

Elle s’appelle Belladonna. Et c’est vraiment une princesse, pour le coup. Pas du genre conte de fées, par contre. Plutôt la reine des putes, à vrai dire. Elle a besoin d’un chien de garde, et ça tombe bien, Baal a besoin de fric. En plus, elle est bien foutue.

La voilà donc à servir de chauffeur à cette folle furieuse de Bella. A attendre devant la salle de bains pendant qu’elle prend sa douche. A prendre un air méchant, derrière elle, quand elle fait des entrevues avec des partenaires commerciaux. A lui raffermir le derrière, quand ses jouets du moment sont capricieux.

« -Il faut bien que je connaisse chaque parcelle du corps que je suis censée garder, non ? », qu’elle sort quand la latina peste contre les mains qui se jouent d’elle une fois les rideaux fermés.

Le poids des souvenirs, le prix de la liberté. Le goût du risque.

Baalzébuth.