Je la vois en rose, même les yeux fermés. La pensée m’arrache un rire silencieux. Un énième remouds, une dernière secousse parmi tant d’autres. Celle-ci ne semble être pour elle, assurément, qu’un sanglot de plus.

« -Qu’est-ce qu’il y a de si drôle, Kasa ? »

Mon cœur se soulève. J’ai envie de lever les yeux. De l’embrasser. De la serrer si fort qu’elle finisse par faire partie de moi. Ou l’inverse, je ne sais plus. Je n’ai jamais su.
Alors j’agrippe un peu plus fort sa cravate. J’enfouis davantage mon visage contre la soie bordeaux de son haut.

Je la vois en rose, même les yeux fermés.

« -Tu veux avoir besoin de quelqu’un, mais ne rien devoir à personne. », qu’elle disait. « -Ça ne marche pas comme ça, Nikkei. »

La rose s’est sentie mourir, en entendant la brune l’appeler par un sobriquet qu’elle seule a –avait !- le droit de prononcer ; en larmes. Vi jurerait voir Mika devenir plus petite et adorable, chaque fois qu’elle l’appelle Kasa.
Une histoire étrangement attendrissante. Elle l’appelle –l’appelait- ainsi par rapport à un ex en commun qui avait une fascination inexpliquée pour les parapluies. Manque de bol, les deux dernières syllabes de son prénom ont la même prononciation que le mot parapluie en japonais.
Elle était persuadée que la rose ne lui rendait pas son amour. Celle-ci ne se savait même pas encore capable de tant de tendresse.

Baal n’a pas pleuré en rangeant la puce dans son logement, cette fois-ci. Même les souvenirs les plus tendres, les temps les plus doux et les émotions les plus assassines ont cessé de lui arracher des larmes. C’est étrange. Plus on déchire le myocarde, plus ténue se fait la liaison entre le cœur et l’âme. Victoria esquisse un sourire défait. Termine d’une traite son verre de whisky. Tique, alors que l’eau de la douche trempe son joint. ‘L’a oublié de le poser. Encore. Propre, l’ex-mécanicienne choisit sa tenue du soir.
Et la rose sera drapée de noir. Il fait une chaleur étouffante aujourd’hui. Parfait, Baal ne comptait pas mettre beaucoup de vêtements. Un harnais en cuir. Une veste de tailleur dont l’unique bouton fermé fait office de rempart contre l’indécence. Des chaînes à n’en plus finir, là où la peau hâlée révèle en zones au teint diaphane le vestibule d’une liberté crue. Imposante, imposée et assumée. Un pantalon dont la toile ébène s’étend en-dessous d’un nombril apparent, où se montrent brièvement, tapis dans l’ombre du veston, des dessins à l’encre colorée. La rassurante mais peu utile froideur de son calibre .45 contre ses côtes. Des bottes qui donnent l’impression de n’exister que pour écraser les os de ceux qui croisent leur chemin. Le tout manque de poches à son goût, mais elle s’y fera.

Baal soupire. Fixe longuement la bouteille de gnôle irisée, sur sa coiffeuse. Bella lui a demandé d’être d’attaque  ce soir. La déposer ai Caesar Palace ; la ramener si la soirée s’avère ennuyeuse, peu lucrative, ou les deux.
« -Tu me demandes de t’attendre dans la voiture pendant que de vieux pervers pétés d’oseille font mine de renverser leurs verres entre tes seins dans le seul espoir de récupérer leur boisson à la paille ? », lance la majordome via sa puce. L’autre rit doucement, lui assure qu’elle pourra aller s’amuser en attendant, tant qu’elle répond à son inévitable appel.
« -Mouais. », maugrée la rose. « -Tu promets que je pourrai te malaxer le derrière, s’il n’y a aucun volontaire à ton goût ? » La maquerelle ricane sans daigner répondre, puis met fin à la communication.

Après le staccato du démarreur lançant l’engin, vient le ronronnement contenu du V10 atmosphérique. Un grognement accompagne le soupir satisfait de Baal. By the old gods and the new, elle ne s’en lassera jamais. Quelques rageurs rugissements plus tard, la Lexus LFA s’arrête au Caesar Palace. Puis à une quelconque boîte de nuit.

La rose file vers la porte sans même penser à essayer de faire la queue : Elle salue le videur, prend des nouvelles du bougre.
« -Alors mon bichon, comment va ton épaule depuis le mois dernier ?
-Eh ! Ça se remet doucement. Je peux de nouveau péter des gueules, c’est le principal, nan ? »
Un ricanement et une tape amicale plus tard, la rose passa la porte insonorisée du nightclub.

« -Essaie de latter les couilles à personne, ce soir. », lance le videur dans un sourire. « -J’promets rien, bichon ! »
Puis, le noir complet. Les basses qui s’annoncent à travers la porte du sas. Viennent ensuite la lumière, la fumée. La musique qui explose en une familière et décadente symphonie.
Un rictus féroce illumine le visage de Baal alors qu’elle passe derrière le bar pour saluer ceux qui y travaillent. Un verre. Deux. Puis un troisième. Les danses s’échangent, les regards se monnaient et les verres se font offrir.
Vi discute dans un coin de la boîte, peinard. Un sourcil arqué, son intérêt est piqué. Elle jurerait avoir déjà vu cette femme quelque part. Une habituée du monde de la nuit ? Une des nombreuses personnes dont elle tombe amoureuse d’un seul regard, alors qu’elles se croisent dans la rue ?
On s’en tape, en vrai. Certes, elle a une jolie robe. Et oui, Vicky adore le rose. Et la courbe de ses hanches. Le flottement du tissu, alors qu’il surplombe son nombril. Ce qu’elle donnerait pour crever entre ces cuisses, bordel ! Mais elle n’a jamais été particulièrement sujette au magnétisme des autres. Alors, la mécano s’étonne de sa réaction.
« -Oh, rose bonbon ! T’es amoureuse ou bien ? », rapatrie l’interlocuteur de la rose de sa rêverie.
« -Je le connais, le muffin à la barbe à papa. » Elle hésite quelques temps, puis s’écarte de son ami.
Vi navigue dans la mer d’humains alcoolisés qui la sépare de la jeune femme, saluant au passage les habitués qu’elle croise –et les filles de Bella qui leur twerkent dessus. Vient enfin la rencontre. La rose s’accoude au bar pour commander un énième verre. Lance le menton vers celui de sa compère de couleur, fait un signe de cercle de l’index pour que le barman lui serve la même chose. Puis, elle dégaine son paquet de clopes. S’en allume une, tend la boîte au débit de boisson humain qui se sert, et enfin à sa voisine.
« -J’ai une question pour toi, muffin : T’es venue pour t’amuser, ou parfaire ta resting bitchface fait partie de tes activités préférées, à toi aussi ? » dit –crie-t-elle à la demoiselle. Un verre levé vers celui qu’elle vient de lui offrir. Une gorgée de moscow mule. Une bouffée de cigarette.

   
Elles trinquent. Les orbes bleues de l’une trouvent les opales de l’autre et, le temps d’un tintement, ne subsiste de ce monde fade et gris qu’un tango rose et un gramophone azuré. Jamais le poison n’aura eu l’ai si alléchant. La sucrerie bat des cils, lançant de simple mouvements de paupières tout l’orgueil d’une femme déjà victorieuse. A croire que, d’un regard, Victoria toute entière lui appartient. D’un tremblement de sa –au demeurant invitante- lippe, la belle est devient la seule gardienne des clés du paradis.
Et ça l’enrage.

La jeune femme confirme à Baal ce que toutes deux savaient déjà : sa resting bitchface est une ode à la fierté ; un hommage tendre et réussi au god complex que tout un chacun se doit de voir au moins une fois dans sa vie. Histoire de savoir à quoi ça ressemble, quelqu’un qui fait la gueule sans le montrer. Vi sourit de toutes ses dents. S’appuie un peu plus sur son coude, baisse la tête pour être au même niveau qu’elle. Marque un bref arrêt, détaillant sans même essayer de le cacher les traits de sa comparse colorée. Hausse les épaules.

« -Meh ! 4/10, du potentiel, mais toujours bien trop cute pour être convaincant. J’t’apprendrai tout plein d’expression faciales, si tu veux ! », glisse l’armoire au guéridon. Elle soutient le regard de l’autre, laissant la lueur de défi passer d’une paire d’opales à l’autre.

Fuck, it’s gonna be a fun hunt. Le dessert lui explique qu’elle était venue avec son amie le café-clope, mais quelqu’un a pris l’arabica pendant qu’il ne reste pour Vicky que les gourmandises. Elle ne l’écoute qu’à moitié, son attention glissant vers le bras droit de la jeune femme. Une fantastique manchette aux motifs bien réalisés. Qu’elle a déjà vu quelque part. L’impression que ce tatouage a passé des heures dans sa vision périphérique sans qu’elle ne s’attarde jamais à le regarder vraiment.

La discussion revient à la resting bitchface, et les yeux de Baal à sa maîtresse incontestée. Oh, les mimiques qu’elle voudrait la voir faire. Tordre ce joli minois aux airs d’ange. Faire voler en éclats son air supérieur, sentir la décence quitter son esprit alors qu’il est, peu à peu, une phalange après l’autre, réduit à l’état de bouillie. Sentir ses cuisses tenter d’écraser ses tempes, incapables de s’éloigner de l’outil qui les fait vibrer. Baal fait mine de réfléchir, posant son doigt contre ses lèvres. L’envie de bénir le sort de ne lui pas avoir filé de chromosome Y pop dans sa tête : son pantalon en serait devenu bien trop étroit.

Vi laisse ses billes bleu de glace tomber vers la douceur, alors que son index finit par se loger entre ses dents. Encore une fois, le temps semble s’arrêter, alors qu’une moue lascive échappe à l’irlandaise. Elle aimerait tant la déshonorer sur trois générations à grands coups de langue.

« -On peut assumer notre côté pétasse, et regarder la foule pour juger les charos et leurs approches de merde, les moches qui gesticulent pour essayer de se sentir exister, et les pimbêches qui veulent juste sentir l’assemblée les dénuder du regard. », commence la rose, s’amusant elle-même à imaginer le satin rose tomber au sol, « -Ou alors on trouve un type un peu débile, on lui fait croire qu’on veut faire un plan à trois et on se fait rincer toute la soirée. Ca, c’est assumer le côté michto. »

Le majordome se retourne vers la salle, appuyant ses deux coudes au bar. Elle cherche brièvement une éventuelle cible, puis finit pas se pencher vers la belle.

« -Tiens, frisettes là-bas : Il pourrait faire l’affaire. Sinon… » Tournant la tête, le tas de muscle approche ses lèvres de l’oreille de sa cible. « -On peut assumer notre côté salope. » Et y déposer son venin.

« -Qu’est-ce qui te fait le plus envie, muffin ? A part mon décolleté, bien évidemment. »

Au loin, la cohue continue. Baal bombe le torse, s’amusant à offrir, de biais, une fenêtre par laquelle le dessert a tout le loisir de détailler une poitrine plus chiche qu’elle n’en a l’air de prime abord. Elle fronce les sourcils.

« -Rassure-moi, strawberry shortcake. Ta copine, c’est pas celle qui se fait tirer par le bras par le gros lourdeau plus bleu que l’atlantique, là-bas ? », souffle un chien aux babines retroussées déguisé en irlandaise aux cheveux roses. « -Parce que si c’est elle, on va devoir latter une ou deux couilles. »

Toujours son verre à la main, l’ancienne mécano observe la scène avec un sourire carnassier. Pitié, que ce soit ça pote. Ca f’sait longtemps, une bonne raison de latter des couilles.

Et la sucrerie s’en va. Dans son dos, Baal laisse son sourire s’élargir. Parce qu’elle a le loisir d’observer son popotin osciller furieusement de gauche à droite, déjà. Ensuite, parce qu’une fois ce –très appétissant, au demeurant- petit cul arrivé à destination, la brute aura droit à un peu de bagarre.
Et justifiée, la bagarre ! Des culs et de la baston. Mais que demande le peuple, messieurs dames ! Elles arrivent vers leur victime, et le muffin ne réfléchit pas. Commence par une baffe, et enchaîne en parlant des mamans. Merde., pense la rose. C’est donc ça, le coup de foudre ?
Et l’autre qui attrape le bras de la belle. Baal lui chope la gorge. Adresse une moue mauvaise au connard.
« -Touche pas à mon dessert, gamin. », lâche l’irish pour accompagner le coup de boule qu’elle lui assène.

Une clé de cou plus tard, l’ancienne mécanicienne lance au bonbon en robe rose son idée de génie.
« -Excuse-moi, muffin : j’ai promis au videur de casser la bouche à personne, ce soir. », ment-elle. « -Tu pourrais lui latter les couilles à ma place ? », propose un Baal bien trop heureuse pour être naïve.
Ca lui avait manqué, une bonne vieille baston d’ivrognes. Une altercation simple, l’un des –malheureusement nombreux- désaccords de soirée, qui, à force d’orgueil et d’éthanol, dégénère en pugilat. Même si la compétition, de par son état d’ébriété avancé, n’offre pas la résistance attendue ; Baal sait apprécier l’îlot de violence presque gratuite qu’on lui présente.

Souhaitant pousser sa voix par-dessus les rugissements du badaud, Victoria donne de la voix, lançant deux opales enjouées vers sa compère.

« -Allez, Pink-tan ! Lance un grand coup de tibia dans ses couilles, il est pas prêt de s’en servir, t’façon ! »

Et l’irish qui rit, en sentant l’autre bondir sur place entre ses bras. Qui passes ses genoux entre les cuisses du type le plus malchanceux de la soirée pour pouvoir donner champ libre à la sucrerie et son amie.
« -Allez-y ! Nous sommes, mesdames et messieurs, en présence d’un gros forceur ! N’hésitez pas, pétez-lui les roustons ! Pour tout coup donné sur la couille gauche, on vous offre une tatane dans la droite ! C’est moins cher que gratuit ! »

Avec sa grande gueule, la rose, elle attire l’attention. Alors, bientôt, les potes du type arrivent. Baal le laisse tomber au sol et décoche une droite au premier débile qui s’approche en annonçant ses envies de violence. Le deuxième finit avec le bout d’un bo dans les dents. Le videur sépare tout le monde avant que la femme de main puisse s’entraîner un peu, et la masse de muscle enveloppée dans une doudoune noire attrape gravement Baal par le bras. Fronce les sourcils, en regardant les trois types au sol qui beuglent toutes sortes de menaces qu’ils sont incapables d’honorer.

« -Tu fais chier, Baal. Une mandale, à la limite. Si elle est justifiée. Mais trois mecs par terre, alors que t’as même pas une égratignure… » L’irlandaise montre du doigt son sourcil gauche, où une cicatrice sépare le cuir chevelu en deux entités distinctes. L’autre rit. « -Celle-là, je t’ai toujours connue avec. Allez, dehors ! Et reviens pas pendant deux semaines, sinon le patron va encore m’emmerder. »

L’intéressée soupire, et lance un regard résigné aux deux jeunes femmes. Hausse les épaules.
« -Désolée, muffin, je ne pourrai pas te décorer le bijou dans les toilettes ce soir ! »